Black is Back

Fatigué par l'écrasant soleil de sa chère île, la Martinique, et par l'abus du «rhum-vodka», Abel est un romancier tropical en panne d'inspiration. Un héritage colossal provenant de sa grand-mère abhorrée lui permet tout à la fois de noyer son chagrin d'amour pour Anna-Maria de la Huerta, belle de nuit d'Hispaniola, partie sans crier gare, et de se réfugier au bord de la Seine en compagnie de son éternel ami, Saint-Martineau, le mathématicien le plus réputé, des bayous de la Louisiane jusqu'aux bords de l'Orénoque. Embourbé dans la rédaction d'un roman au titre improbable, Parcours d'un corps, qui commence romantiquement, se poursuit érotiquement et s'inachève pornographiquement, notre homme se laisse prendre aux sirènes d'un prophète de la régénération de la race noire, promettant à ses fidèles qu'ils seront rapatriés sur la terre-mère africaine grâce à l'évocation des dieux de l'Egypte antique.
Poursuivant dans la veine sarcastique, parfois cynique, qu'il avait inaugurée avec Bassins des ouragans (1994) et La Baignoire de Joséphine (1997), Raphaël Confiant nous donne à lire l'autre face de son oeuvre. Sans sacrifier à la quête identitaire et à la revendication politique, il offre une image dévastatrice de la société coloniale tri-séculaire des Antilles. Tout y est moqué, pour la plus grande joie du lecteur. Un grand bol de rire !

Né en 1951 au Lorrain (Martinique), Raphaël Confiant est l'auteur de nombreux romans tant en créole (Bitako-a, 1985, Kod Yanm, 1986) qu'en français (Le Nègre et l'Amiral, 1988, Eau de Café, 1991, La Panse du chacal, 2004, Case à Chine, 2007). Il est l'un des chefs de file de la nouvelle littérature antillaise, celle de la Créolité, aux côtés de Patrick Chamoiseau, Jean Bernabé et Ernest Pépin. Son oeuvre, à l'ambition quasi-balzacienne, sorte de «Comédie créole», ne se limite plus, depuis quelques années, au seul univers créole.

Extrait du livre :
Parcours d'un corps

Il y a, sous la peau, qui chamade, le bruissement d'anciennes terreurs - chaînes et carcans mêlés dans un inextricable -, le désir, inaccompli, qui n'a cesse de haleter comme un devant-jour barré par l'annonce d'un temps mauvais et aussi tant et tellement de promesses, d'affiliations, de dédits, de conjurations. Votre peau arbore un teint de roucou. Nos lointains ancêtres utilisaient cette plante à des fins tinctoriales et sacrées (sans oublier qu'elle les protégeait des piqûres de maringouins et autres moustiques vengeurs) jusqu'à ce que le Grand Amiral de la Mer Océane et ses spadassins lui dénient toute valeur, quant ils ne voyaient pas en elle les fards du Diable.

Ma bouche a donc goût de roucou.

Et c'est amer, d'abord amer, puis, très progressivement, doux-amer, cela jusqu'au sucré inouï. Je peux compter, allongée que vous êtes, sur le ventre, au fond de la baignoire, chaque grain de votre peau. Vous méditez, pourtant rieuse, sur les minuscules ailes du robinet, à moins que déjà, vous ne soyez partie loin d'ici-là, loin de moi, à votre manière si brusquante qui m'interloque. Vous m'interdisez d'utiliser votre nom. Comme ça, il m'est impossible à mon tour de vous ramener dans le monde réel. Vous m'autorisez par contre toutes les appellations, les premières qui me viennent à l'esprit, précisez-vous, ironique, comme le poète qui pratique l'écriture automa­tique. Il est vrai que j'ai un choix des plus vastes : l'Innomée, évidemment, l'Irrésolue, l'Impudente, Catherine-piquant, Marianne-la-peau-figue, la Diablesse, madame Ibè, Lady Chatterley, Evita Peron, l'Étrangère, Mamiwata. Surtout Mamiwata et ses chimères, déesse yorouba transbordée en Amérique à bord des bateaux négriers. Ainsi vous m'échappez toujours.

Avis des clients: