Le dingue du bistouri

Mort en direct Il y a quatre choses que je déteste. Un : qu'on boive dans mon verre. Deux : qu'on se mouche dans un restaurant. Trois : qu'on me pose un lapin. Quatre : rester là, à ne rien foutre, dans mon bureau minable au fin fond d'un couloir cafardeux où les relents des latrines et les courants d'air adorent flûter. Aujourd'hui, comme hier et demain peut-être, je me morfonds comme un beau diable dans une mosquée. Les quelques dossiers tape-à-l'oeil qui traînent sur mon burlingue me fatiguent. Il y a autant d'empreintes digitales dessus que sur un lépreux. Des histoires de moeurs à la con, des choses routinières vachement roturières qui vous ensommeilleraient un chat sur ses excréments. Des dépositions bizarroïdes, des plaintes anonymes, des déclarations de schizo en mal d'hallu­cinations... Bref, de la déprime à perte de vue. Je devine le patron derrière tout ça. Comme on est de la même promo, il cherche à m'en faire baver. Aussi, il m'envoie les affaires bidon pour m'abêtir davantage. Le patron, c'était un petit amuseur de bas étage. Dans le temps, on donnait pas cher de sa carrière. Pas plus de cervelle qu'une tête d'épingle. Puis il s'est fait un beau-frère dans l'administration et il s'est mis à brûler la hiérarchie comme un poivrot les feux rouges. Du jour au lendemain, le ciel s'ouvre pour lui et il se retrouve patron de ceux-là mêmes qui le tournaient en bourrique. Résultat : le patron se venge ! Dans un pays où l'échelle des valeurs se confond avec un vulgaire escabeau, l'opportunisme est de rigueur. Je suis dans mon bureau et je poireaute, les mains derrière la tête et les pieds sur la table. Je m'ennuie. Depuis un bon moment, je m'occupe à observer un cancrelat qui rôdaille sur les murs. Il court, s'arrête brusquement, se débine, revient, fait le clown. À la longue, il finit par m'agacer, et quand il échoue sur mon bureau, le cancrelat, je le fais péter sous ma chaussure. Ça fait une tache blanchâtre sur la photo d'un suspect et ça éclabousse les feuillets environnants. Par la fenêtre mouchetée de chiures de mouches, je vois la ville renfrognée et, au loin, le Maqam debout dans son linceul, semblable à un fantôme revanchard venu nous botter le cul pour nous secouer un peu. C'est drôle, à chaque fois que je lève les yeux sur le Maqam, je pense immanquablement à un arbre. Je zieute le trépied monumental, me pioche la matière grise et pas moyen de justifier la présence d'un arbre insolite dans mon esprit. Pourtant, je suis certain qu'il y a un rapport. C'est vrai, je n'ai pas assez d instruction, en revanche je dispose d'une intuition à piéger la plus futée des cartomanciennes. Alors, qu'est-ce qu'il fout dans ma tronche, cet arbre tout bête ? Un taleb m'aurait suggéré que le Maqam a dû être bâti là où trônait un chêne-marabout ou bien quelque palmier sacré... Et d'un coup, comme ça, je pige ! Le Maqam, mes potes, c'est l'arbre qui cache la forêt !

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